9 1/2 Stunden kämpfte der diensthabende Arzt,

… verbrachte ich zuerst in der Intensivüberwachung und später in der Unfallstation des Landesklinikums Sankt Pölten. Unerträgliche Schmerzen in meinen amputierten Fingern, ein riesiges Hämatom am linken Oberschenkel und blaue Flecken bis zu den Zehen machten mir Probleme und hielten Ärzteschaft und Pflegerinnen und Pfleger in Alarmbereitschaft.

Manchmal verzweifelt und vom Schmerz verzagt, hungerte ich nach menschlicher Wärme, nach Gehaltenwerden und nach liebevoller Zuwendung. Mein Sehnen und meine Hoffnung zentrierten sich auf ein Thema: „Alles wird gut werden!“

Diese Hoffnungen wurden von meiner Familie liebevoll unterstützt. Tagelang saßen meine Schwestern, meine Mutter und mein Partner an meinem Krankenbett. Sie schenkten mir Kraft, Liebe und Zuversicht. Meine Familie rückte zusammen, sie waren immer da, wenn ich Hilfe brauchte, und in unseren Herzen wurden die familiären Fäden noch fester verbunden.

Pfleger und Ärzte spendeten mir trotz Stress und karger Zeitressourcen Mut und Trost. Zart und feinfühlend nahmen sie mir meine Angst.

„Perlen der Menschlichkeit“ nenne ich sie. Selten, kostbar und unbezahlbar. Ich durfte so vielen Menschen begegnen, die meine Schmerzen an Körper und Seele auf ganz besondere Weise linderten.

Ich lernte die Qualität der Herzen kennen, in einem System, das kaum Ressourcen und Zeit für mehr als medizinische Betreuung zur Verfügung hatte, und doch menschliche Zuwendung schenkte, die meiner Heilung so hilfreich war.

Da war die gute Fee, Schwester Christiane, die im Aufwachraum nach meinen vielen Operationen meine Schmerzen abschwächte und meinem quälenden Rücken zusätzlich eine Massage angedeihen ließ. Sie lagerte mich seitlich, steckte mir ein Kissen hinter meinen Rücken, bettete mich sanft, ließ meine Schmerzinfusion ein wenig schneller in die Blutbahn laufen und bescherte mir so den tiefsten und entspanntesten Schlaf, den ich je in einem Krankenhaus erleben durfte.

Oder meine Pflegerinnen und Pfleger, „Pflegeengel“ nenne ich sie, die Mitarbeiter der Unfallabteilung 2, die mich behutsam und ganz sanft betteten, meine Haare im Liegen wuschen, bürsteten, mich fütterten, mich im Bett wendeten. Vorsichtig und sachte – zu fünft mussten sie anpacken –, denn ich litt Höllenqualen.

Fünf Wochen konnte ich ausschließlich starr auf dem Rücken verbringen, mich nicht bewegen, nicht drehen und mein linker Arm lag wie ein Fremdkörper, dick und schmerzend, neben mir. Meine Hand und die Fingerstümpfe hatten das Aussehen eines „Baseballhandschuhs“. Die kleinsten Berührungen waren wie eine Folter für mich, trieben mir vor Schmerzen die Tränen in die Augen. Dazu kam die Scham über meine Stummel, die ich erst einmal annehmen und akzeptieren musste.

Doch meine Pflegerinnen und Pfleger und die leitenden Ärztinnen und Ärzte waren da, bis ich meine ersten Schritte allein tun konnte.

Nie werde ich die Freude und das Strahlen unserer Gesichter, von Schwester Leopoldine und mir, vergessen, als wir nach einem Monat des starren Liegens gemeinsam die ersten fünf Schritte vom Bett ins Badezimmer schafften.

Das Team der Physio- und Ergotherapie motivierte mich täglich bei seinen Besuchen. Jeder spornte mich an, trotz Wundschmerzen bei meinem Versuch die Fingerstümpfe zu bewegen, meine Übungen auszuführen oder brachte mich mit heiteren Sprüchen und ansteckender Fröhlichkeit zum Lachen.

Obwohl Lachen damals genauso schmerzhaft war wie jede kleinste Bewegung meines geschundenen Körpers taten mir diese Besuche sehr gut. Heute noch besuche ich diese Menschen gerne, wenn es meine Zeit erlaubt, denn ihre Heiterkeit schenkte mir und anderen Patientinnen und Patienten so viel Zuversicht, trotz der sehr ernsten Lage. Niemand von uns wusste, was die Zukunft bringen würde, doch in ihrem ständigen Bemühen und „Probieren“, Bewegung in die Starrheit des Körpers zu bringen, war das Lachen die erste Hilfe, die die Starre auflöste und die Beweglichkeit des Geistes durch lachen förderte.